Mindig a hátsó padban ült.
Csendes, telt lány, örökké ugyanabban a pulóverben, lesütött szemmel.
A legtöbben észre sem vették, csak néha — hogy kinevessék vagy rámutassanak.
Nem sértődött meg, csak összepakolta a füzeteit, és előbb távozott, mielőtt a nevetés elkezdődött.
A neve Mása volt.
Nem szerette a tükröket.
És az emberek ritkán néztek rá úgy, hogy érdemes lett volna visszanézni.
Egy nap a kézimunkaórán a tanárnő észrevette, hogyan varr.
Finom ujjai óvatosan, figyelmesen mozogtak, mintha féltek volna hibázni — de egyszer sem remegtek.
„Lélekkel varrsz,” mondta akkor a tanárnő.
Mása először mosolygott hosszú idő után.
Az iskola után eltűnt — mintha elpárolgott volna.
Valaki hallotta, hogy elköltözött, más szerint egy méteráruboltban dolgozott.
Évek teltek el.
Aztán hirtelen megjelent egy videó a hírekben:
A képernyőn egy nő állt egyszerű ruhában, rövid hajjal és nyitott mosollyal.
A neve még mindig Mása volt.
Elmesélte, hogy egész életében nem talált olyan ruhát, amiben szépnek érezte volna magát.
És egy nap úgy döntött, maga varr — azoknak, akik hozzá hasonlók.
Azoknak, akiket valaha csúfoltak, akik pulóverek mögé bújtak, akik féltek a szó „tükörképtől”.
Kinyitott egy kis műhelyt.
Először csak néhány megrendelés havonta. Aztán százak.
Nők írtak neki leveleket, fotókat küldtek, megköszönték, hogy először érzik magukat élőnek.
Három év múlva meghívták a párizsi divathétre.
Oda, ahol korábban csak csillogás és hidegség uralkodott.
Kilépett a színpadra egyszerű ruhájában, csillogás nélkül, póz nélkül.
És a közönség felállt.
Nem mondott beszédet.
Csak a terembe nézett és mosolygott.
Mert tudta — többé senki sem mondja majd, hogy „más”.
Mert most a „más” annyit jelentett: igazi.
