A hegyi út mindig óvatosságot kívánt.
Michael egyedül vezetett — régi terepjáró, poros út, üres hágó. Üzleti útról tért haza, nem sietett, és letért egy mellékútra, ahol régen gyakran járt az apjával.
A levegő tiszta volt, sasok köröztek a sziklák felett, a nap már közel járt a horizonthoz.
Megállt az út szélén, hogy kinyújtózzon és mély levegőt vegyen.
Nem messze, a kanyarban egy emlékmű állt — kőlap egy táblával és fényképpel. Valaki évekkel ezelőtt itt vesztette életét.
Michael közelebb lépett. A kő előtt friss virágok hevertek, mintha valaki nemrég járt volna ott.
Lehajolt, hogy elolvassa a feliratot:
„Tom Grayson emlékére. 1985–2018.”
A név ismerősen csengett. De amikor a fényképre nézett, elakadt a lélegzete.
A fekete-fehér képen ő maga volt.
Ugyanaz a tekintet, ugyanaz az arcvonal, még az anyajegy is a szeme alatt.
Csak a képen lévő férfi idősebbnek, fáradtabbnak tűnt — mintha még pár évet leélt volna.
Michael megdermedt.
Elővette a telefonját, hogy lefényképezze, de a kamera nem fókuszált. A kijelző elsötétült, mintha megtagadta volna a felvételt.
Hátralépett, pislogott — és akkor vette észre, hogy a halál dátuma megegyezik a mai nappal.
Augusztus 22.
A szíve vadul vert. Körbenézett — senki. Csak a szél zúgott a sziklák között.
Gyorsan visszaült a kocsiba, beindította a motort és továbbhajtott.
Néhány kilométerrel később azonban a visszapillantó tükörben újra meglátta ugyanazt az emlékművet — bár biztos volt benne, hogy másfelé kanyarodott.
Később, lent a benzinkútnál, megkérdezte a pénztárost:
— Ott fenn, Tom Grayson emlékműve… ki volt ő?
A pénztáros összevonta a szemöldökét.
— Ott már rég nincs semmi. Azt az emlékművet öt éve elbontották, amikor az utat javították.
Michael elsápadt.
Nem szólt semmit. Csak a tükörbe nézett.
És egy pillanatra úgy tűnt, mintha valaki ülne mellette.
Ugyanaz a tekintet.
Ugyanaz a mosoly.
