Amikor a nővére meghalt, Elizabeth tudta, hogy minden megváltozik.
A város szélén álló ház, amit a nyolcéves Clarenek hagytak örökül, túl nagynak, túl értékesnek tűnt ahhoz, hogy „kárba vesszen.”
— Egy gyereknek nincs szüksége házra, — mondta a férjének. — Mi gondoskodunk róla. Majd ha felnő, elmagyarázzuk.
De magyarázatra sosem került sor.
A papírokat a saját nevükre írták, Claret bentlakásos iskolába küldték, a házat pedig eladták.
A kislány nem sírt. Csak ennyit kérdezett:
— Anyu tudta, hogy ezt fogják tenni?
Elizabeth nem válaszolt.
Évek teltek el.
Fiúgyermeke született — Michael.
Szeretettel nevelte, mindent megadott neki, és büszke volt rá, hogy „elérte azt az életet, amiről mindig álmodott.”
Clare ritkán jutott eszébe — és akkor is csak bosszúsan: „Saját hibája, hogy nem maradt közel.”
De a sors szeret lezárni köröket.
Amikor Michael felnőtt, szerencsejáték-függő lett, elvesztette az állását, adósságokba keveredett, és mindenki elfordult tőle.
Egy éjjel hajléktalanná vált — pénz, telefon, otthon nélkül.
Átázott kabátban ült le egy parkban.
Ekkor megérezte valaki kezét a vállán.
— Jól van? — kérdezte egy női hang, halk, de határozott.
Felemelte a fejét. Egy nő állt előtte, hosszú kabátban, meleg tekintettel.
Teát és szállást kínált neki.
Michael vissza akart utasítani, de nem volt ereje.
A nő a lakásába vitte — kicsi, tiszta, friss kenyérillatú otthonba.
Száraz ruhát adott neki, törölközőt, és azt mondta:
— Pihenjen. Reggel majd kitaláljuk, mi lesz.
Azonnal elaludt.
Reggel a konyhában egy fényképet látott — egy kislányt copfokkal, mellette egy nővel, akinek az arca ismerősnek tűnt.
— Kik ők? — kérdezte.
A nő letette a csészét, és halkan felelt:
— Az én vagyok. És mellette — az édesanyád.
Michael dermedten állt.
— Te vagy…?
A nő bólintott.
— Nem haragszom, Michael. Mindenki a saját tetteiért felel.
Nem tudott megszólalni. A könnyei maguktól elindultak.
Aznap megértette, mi az igazi megbocsátás.
És a nő csak teát töltött, és nézte, ahogy odakint csendesen hull a hó — olyan csendesen, mint az ő jósága.
