A tenger sós és fémes illatú volt. A levegő hűvös, sűrű, a lehelet fehér páraként szállt fel.
Owen bokáig a vízben állt, és előre nézett — a bólyákra, a zajra, a többiekre, akik már bemelegítettek.
Mellette sportolók álltak egyforma neoprén ruhákban — ő kilógott közülük: idősebb, nehezebb, a lábprotézise fémesen csillogott a napfényben.
— Készen állnak? — kiáltott a segítő.
— Nem, — mosolygott Owen. — De elkezdem.
A rajtpisztoly eldördült, a víz felcsapott, és mindenki előre tört.
Ő utolsónak lépett a vízbe. Lassú, megfontolt mozdulatokkal, amíg a teste megszokta a súlyt és a hideget. A protézis csúszott, akadályozta, a víz beszivárgott — de ő úszott. Nem szépen, nem gyorsan — de egyenletesen.
Minden egyes karcsapás ígéret volt. Hogy nem adja fel.
Arra gondolt, mennyi év telt el a tenger nélkül. A baleset után nem bírta ránézni a vízre — túl sok emléket őrzött a régi életből: lábak, sebesség, szabadság. Csak a makacssága maradt meg.
Félúton a hullámok visszafelé húzták. A szél felerősödött, az izmok égtek. Egy pillanatra átfutott a fején: Miért is jöttem? Senkinek nem kell ez.
És ekkor meghallotta — messziről, a partról — egy női hangot.
— Gyerünk, apa! Még egy kicsit!
Először azt hitte, képzeli. De a hang újra szólt. És a szíve összeszorult — ugyanaz a hang, amelyik egy éve kérte, hogy próbálja meg újra.
A lánya. Ott volt.
Nem nézett hátra — csak úszott tovább. Lassan, de végig.
Amikor a partra ért, a lábai remegtek. Az önkéntesek tapsoltak, valaki felvételt készített. De ő csak a lányát látta — színes kabátban, könnyes szemmel.
Odafutott hozzá, átölelte, nem törődve a hideg vízzel és a homokkal.
— Tudtam, hogy képes vagy rá, — mondta.
Owen elmosolyodott.
— Én nem voltam benne biztos. De aztán meghallottam, ahogy hívsz.
Később, amikor a parton ült, levette a protézist, és maga mellé tette. A nap már lebukott, a tenger csendesen hullámzott.
— Na, — mondta halkan, — legközelebb együtt?
A lány bólintott.
És a tenger azon a napon először nem tűnt hidegnek.
