A ház lassan ébredt.
Először a vízforraló hangja. Aztán a kapcsolók kattogása. Majd a gyereknevetés — mint egy madáré, aki még nem tanult meg repülni.
És valahol e között — May, a nagy aranyszínű kutya, aki már nyolc éve élt ott, és mindent jobban tudott, mint bárki más.
A vekkerek előtt kinyitotta a szemét.
Lágy léptekkel járta végig a folyosót, megnézte — lélegzik-e a baba, nem csúszott-e le a takaró.
Aztán leült mellé, mint az álmok őrzője.
Az anya gyakran mondta mosolyogva:
— Ha nem lenne ő, már rég megőrültem volna.
May valóban dada volt. Csak épp szavak nélkül.
Érezni tudta — mikor készül a gyerek sírni, mikor van láza, mikor elég, ha csak a fejét az ölébe hajtja, és minden rendbe jön.
Egy téli éjszakán, amikor a vihar rázta az ablakot, a kisfiú megbetegedett. A láza egyre nőtt, az anya rohangált a gyógyszertár és a hőmérő között, May pedig egy pillanatra sem mozdult mellőle.
Éjjel, mikor az asszony kimerülten elaludt, a kutya hirtelen felkelt, és halk nyüszítéssel az ajtóhoz vezette.
Kivezette gazdáját a gyerekszobába. A fiú nehezen lélegzett.
A mentő időben érkezett. Az orvosok később azt mondták: még egy kicsit — és túl késő lett volna.
Azóta az anya minden reggel megsimogatja May fejét, és suttogja:
— Köszönöm, dadus.
Évek múlva, amikor a fiú már iskolás volt, megkérdezte:
— Anya, honnan tudta May, hogy beteg vagyok?
Az asszony elmosolyodott, de nem felelt. Mert senki sem tudta.
Sem az állatorvosok, sem az orvosok, sem ő maga.
Talán a szeretet így működik — előbb érez mindent, mint ahogy az értelem megérthetné.
