A vonat már két órája robogott.
A férjem híreket olvasott, én könyvet — nyugodtan telt az idő.
Egészen addig, amíg ő le nem ült velünk szembe.
Fiatal, feltűnő, rövid farmer sortban, fehér pólóban, a haja hanyag lófarokba fogva.
Mosolygott — nem ránk, inkább túl tudatosan magának.
Először nem figyeltem.
Aztán észrevettem, hogy valahányszor a férjem felnéz, ő „véletlenül” csinál valami feltűnőt — igazítja a haját, előveszi a tükrét, előrehajol, kissé feljebb emeli a térdét, a semmibe nevet.
A férjem igyekezett nem odanézni, de láttam, hogy zavarban van.
Ő — nem.
Egy ponton elővette az ajakfényt, lassan levette a kupakot, és — pont a férjem irányába nézve — elkezdte festeni az ajkait.
Mintha filmben lennénk.
Mintha én nem is ülnék mellette.
Csak figyeltem.
Szó nélkül.
És rájöttem: a legjobb reakció nem a kiabálás, hanem a nyugalom.
Halkan a férjemhez hajoltam, megfogtam a kezét, és úgy mondtam — a lánynak a szemébe nézve, elég hangosan, hogy a közelben hallják:
— Drágám, ne feledd, allergiás vagy a parfümre. Arra, ami olcsó kókuszszagú.
Csend lett a fülkében.
A lány lassan leeresztette a rúzst.
Az arca kicsit elpirult.
A férjem pislogott, alig bírta visszatartani a mosolyát.
Én erősebben megszorítottam a kezét, és visszatértem a könyvemhez.
Ő az ablak felé fordult, és többé egyszer sem nézett felénk.
Egyszer sem.
A vonat puhán ringott tovább, és én hosszú idő óta először éreztem nyugalmat.
Mert megértettem: néha nem kell kiabálni, hogy megvédd, ami a tiéd — elég emlékeztetni, kié az igazi magabiztosság.
