Elviselhetetlen hőség volt.
Mária hazafelé sétált a földúton, kezében egy szatyor élelemmel, arcán fáradtság és verejték.
A nap hosszú volt, tele tücsökciripeléssel, és csak zuhanyról és árnyékról álmodott.
De az út kanyarjában meglátott egy vékony fekete csíkot.
Azt hitte, egy ág — de az megmozdult.
Egy kis kígyó.
Száraz, kiszáradt, teljesen kimerült.
Lassan csúszott, mintha minden centiméter erőfeszítésbe került volna.
Mária sosem szerette a kígyókat, de abban a pillanatban megsajnálta.
Talált egy botot, és óvatosan a szélére tolta.
Aztán levette a kesztyűjét, kézbe vette — forró, sima, élő test.
Bevitte az árnyékba, és vizet öntött egy kupakba.
Egy percig csak ott állt.
A kígyó, mintha megérezte volna a hűvöst, felemelte a fejét, mozdult párat, majd eltűnt a fűben.
Mária elmosolyodott, és hazament.
Pár nap múlva már el is felejtette.
Aztán egy éjjel felébredt.
Csend volt, csak a kinti lámpa fénye és halk nesz.
Vékony, finom — mintha valami a lepedőn mozdult volna.
Felemelkedett, figyelt — a hang újra hallatszott.
Nagyon közelről.
Lassan leengedte a kezét — és mozgást érzett a tenyere alatt.
Felsikoltott, lerántotta a takarót.
A fehér lepedőn egy kígyó tekergett — ugyanaz a kicsi, de most nagyobb.
Sima, fényes, nyugodt.
Mária megdermedt.
Nem sziszegett, nem támadt — csak ott feküdt, gyűrűbe tekeredve.
Mintha nem ijeszteni jött volna.
Reszketve kinyitotta az ablakot, és párnával lassan kiterelte.
A kígyó engedelmesen lecsúszott a párkányról, és eltűnt a sötét kertben.
Reggel Mária a küszöbnél egy kis kígyóbőrt talált.
Frisset.
És valamiért nem félelmet érzett —
hanem különös érzést, mintha valaki megköszönte volna.
